حين سقطت التفاحة

في زوايا غرفة مظلمة، كان الضوء الوحيد يأتي من شقوق النوافذ المتسخة. الهواء كان يحمل رائحة قديمة، عميقة. كان الرجل المسن يركض بأصابعه عبر أطراف الصورة الممزقة في يده، ينظر إلى الوجوه التي كانت تمثل الأمل في حياته. الآن، تلك الوجوه كانت تتلاشى، تذوب تحت عبء الذكريات والماضي البعيد.

ملاحظة : حصلت على مساعدة من الذكاء الاصطناعي في كتابتها